Н.Маркелова "Туманный дом"

Порою, когда я думаю, что будет завтра, мне становится страшно. Жизнь кажется мне банальной, как неудавшийся роман. Там в впереди либо одиночество, состоящее из работы, дома и книг, редких писем друзей и старых фотографий, напоминающих о безумной молодости. Либо семейное счастье, тоже одиночество плюс дети думающие, что они умнее и свободней своих родителей, и муж, которого даже на свадьбе ненавидишь, а тем более сейчас с отвисшим брюшком и бычьим сопением, собака, счастье которой состоит знать, что лежит на столе, и отрада долгих ночей, когда муж, насытившись, храпит тебе в бок, воспоминание той первой и последней любви. И мысли, что было бы, если не закрылись двери Туманного дома, а они обязательно, когда ни будь, закроются. Это случится не сразу, а тогда когда я предам в себе все, что так ценят там. Любовь, фантазию, безрассудность и умение бросить все. Но пока этот дом открыт для меня, и я могу войти в него прямо сейчас. Пробраться сквозь заросли давно неухоженного сада, на чьих ветвях клоками собачей шерсти висит серебристый туман и оказаться у крыльца ведущего на веранду, на которую, из открытой двери гостиной, текут звуки рояля. Мелодия кажется знакомой и в тоже время я не могу ее узнать. Я иду по белым ступеням тишины состоящей из этой нежной таящей в себе грусть музыки. Дом пуст и одновременно наполнен тенями и обрывками голосов. Если оглянуться, можно увидеть туманные образы, шарахавшиеся в сторону, но я гляжу только вперед. Гостиная – большая комната, тонущая в свете, что выливается из огромных окон. Она пуста, лишь по середине стоит рояль, за которым никого нет, но музыка продолжает искриться и два глубоких кресла у стены, в одном из них сидит мужчина Его всегда можно найти тут. Кто он хозяин этого дома, или его слуга, впрочем, разве это важно? Он отрывается от созерцания чего-то в саду и поворачивает голову, лежащий у его ног дог тоже поднимает голову и зевает во всю пасть, демонстрируя два ряда превосходнейших зубов. Мужчина жестом предлагает занять кресло напротив, я послушно опускаюсь в его глубины, собака перемещается к моим ногам. Мы молча смотрим в окно на сад, который ни когда не меняется, здесь не бывает лета и зимы, сюда не заходит весна, тут вечно царит осень. Я знаю, что раньше было иначе. Гостиная наполняется прозрачными вальсирующими парами, на мгновение лицо моего “собеседника” оживает, он с надеждой глядит на меня, словно ожидая чего-то, но пары растворяются в воздухе и он вновь погружается в себя.

Я опять не решаюсь на тот последний шаг, который навсегда порвет с моим прошлым и решит будущее. Чего я боюсь? Может быть того, что Туманный дом перестанет быть моим убежищам, где я могу просто так, посидеть у окна, глядя на умирающий сад? Иногда мои мысли занимает вопрос, если я нахожусь в Туманном доме, существую ли я, где ни будь, там, в реальности, но ответа я все равно не дождусь. С ветки дерева упал еще один мертвый лист.

Я не одна посещаю этот Дом, порою я чувствую обрывки мыслей тех, кто был до меня, запах духов и сигарет, иногда я различаю запах его сигары. Не потому, что он чем-то отличается от других, просто это Его запах. Он приходит сюда во снах, каким он видит этот Дом, помнит ли об этом? Почему где бы я ни была, даже здесь, я начинаю думать о нем? Когда так хочется выкинуть все из головы. Да я хочу этого, но отчаяние холодной рукой сжимает сердце и страх расстаться с этой болью. Потом мою голову начинают забивать обычные мысли, и я понимаю, что надо уходить. Я всегда ухожу по той же дорожке, что и пришла, иначе я бы сбилась в лабиринте этого сада навсегда. Сегодня за окном гостиной листопад, я знаю, что каким-то образом повинна в этом, но моя душа плачет по иному поводу. Я вновь не получила письма, не получила глотка жизни, да и зачем эта жизнь возникает немой вопрос. Ради чего? “А может быть уснуть и видеть сны” стать частью этого Дома? Я поднимаюсь, дог провожает меня взглядом янтарных глаз, потом поднимается и идет следом. Этого ни когда не было раньше, неужели почуял? Но дудки вы меня не удержите!

В саду пахнет калиной. Я резко срываюсь с места и бегу по чужой тропинке, сзади за мной скачками летит собака, я вновь сворачиваю, эта погоня длится всего несколько минут, но я уже знаю, что не найду своей, нужной тропинки, я заблудилась в саду и возвращать меня не имеет смысла. Дог тоже знает это, он меланхолично идет рядом.

Деревья начинают стонать, точно от порыва ветра, но воздух спокоен и звонок, будто перед грозой, я пытаюсь найти взглядом дом, но его нигде нет, хотя я понимаю, что убежала не так далеко. Дог садится на задние лапы и начинает выть жалобно и протяжно точно его рвет на части огромное горе. Мир сдвинулся в моих глазах, он начинает плыть, медленно покрываясь дымкой. Я чувствую тошноту и всеми силами борюсь с ней, потом вращение усиливается и вскоре я точно оказываюсь на огромной бешено летящей адской карусели. Ветер свистит в ушах, деревья плачут, смеются и кричат людскими голосами, и тянут ко мне ветви превратившиеся в руки, одни из них молят о помощи, другие грозят, дог прижался к моим ногам и воет еще страшнее, хотя я думала, что это уже не возможно, я чувствую дрожь его тела. Мне страшно, я хочу закрыть глаза, но они не слушаются меня, точно получив право жить отдельно. Мне в голову приходит мысль, что они сейчас выскочат из орбит и убегут на паучьих лапках. Почему-то эта мысль смешит меня, и я начинаю хохотать, безудержно, и мне весело до безумья, пока не падаю рядом с собакой, все еще всхлипывая от смеха. Резкая боль, холод на лице – снег, снег густыми хлопьями падал на меня, закрывая все вокруг. Снег в саду Туманного дома. Зима пустота, белая пустыня, смерть. Я закрываю глаза. Снег…

Снег падает в прожекторах еще не погашенных фонарей избиваемый ветром бледный призрак чистоты. Изгибается серым саваном зимнего утра. Холодно и тихо, хотя уже 7 часов утра. Я захожу в приветливо мерцающий магазинчик на перекрестке, он напоминает мне спасительную гавань, островок среди серости и пустоты. Бодрствующие всю ночь продавцы с покрасневшими от недосыпания глазами, глядят зверьми, осациация со спасительной гаванью мгновенно исчезает, как романтичное чувство утра. Здесь царит объемный человеческий мир: - деньги, злоба, еда. Получаю сигареты и шоколад. – Alpen Gold, это хорошо! – рядом со мной возникает сутулая фигура старика, до этого сидевшего в углу на обшарканном стуле. (Мельком взглянув при входе, я поразилась, как они сочетаются стул и старик, обоих обтрепала жизнь, но оба еще стоят на ногах, хотя мир уже прошел мимо их.) Он одет в серое довольно поношенно, но на удивление чистое пальто, в черные ботинки, помятые на сгибах и ушанку, уши которой болтаются, как у старой побитой дворняги, с полинявшей шерстью, под ушанкой поблескивают очки. От всей его фигуры сгорбленной и непомерно тощей идет запах старости свойственный всем старикам и только лишь им, наверное, его невозможно заглушить ни какими духами.

- Золото Альп, я правильно перевел? Он подходит по мне, его глаз не видно из-под мерцающих очков. Я от этого точно оцепенею и не отвечаю, глядя на эти очки.

- В этой куртке вы похожи на юнкера, - говорит он, ещё больше сутулясь, точно сгибаясь в поклоне.

Мое сердце останавливается, я чувствую наступившую в груди тишину, а потом делает громадный прыжок, как пришпоренная лошадь. Точно пробивая собой стену. Моток пожелтевшей кинопленки…

- А вы разве не помните меня? – мои губы шепчут что-то сами, глаза готовы разрыдаться. – Помните мы встречались с вами, на Фонтанке, я была тогда молодым офицером так и не успевшим влюбиться. Вы еще говорили, что старому миру конец, а я уходил на войну. На следующий день меня убили.

Старик вздрогнул и словно спрятал голову в плечи, ожидая удара:

- Да я помню вас, я был на ваших похоронах. Было холодно.

Я чувствую ужасную слабость, если не окажусь на улице упаду в этом магазине. Воздух, точно замер вместе с продавцами похожими на вмерзших в лед рыб с белесыми мертвыми глазами.

- Прощайте мне нужно идти, дела. - Я торопливо отхожу от прилавка.

Вот также вы сказали и тогда, - очки его туманятся, отражая прошлое.

Да, но есть одна разница, в этом мире я уже люблю.

Я шла домой, на улице было холодно.

Холод колет мне тело тысячами игл, веки тяжелы, я ощущаю себя камнем, мертвым деревом.

Касание снега и сон. Сон, дающий ощущение полета сквозь тьму и снег. Я забываю кто я.

Сны, сны, сны, как полет бабочки.

Открываю глаза, неужели заснула? Рядом потрескивает костер, моя голова покоится на его плече, я смотрю, как он перебирает струны гитары. Ладони взлетают точно крылья птицы, это движение завораживает меня. Больше чем песня о рыцаре и влюбившейся в него ведьме. Я пришла к этому костру из-за него, он знает об этом, но оба мы молчим об этом знание, может быть слово разрушит сказку. Я люблю его, так любить я не смогу больше ни когда и не кого потому, что буду любить по-другому. И хотя я знаю, что мои губы ни когда не познают его поцелуя, я счастлива. Счастлива мысль, но ибо он есть. Что улыбается мне так легко и загадочно. Если есть в этом мире эльфы, то он один из них. Сегодня я впервые пила, как это не странно. И теперь вино предает всему чуть золотистый оттенок: костру, лицам людей мне не знакомым, но родным, потому что они собрались сюда ради встречи с друг другом, а еще этим костром, палатками, гитарой и байдарками. Я люблю их за пропитанную ветром кожу, за огонь в глазах. Я хочу быть такой же, как они свободной. Они такие огромные в моих глазах, но где-то внутри себя я осознаю, что и я одна из них, да только лишь потому, что пришла сюда.

Я люблю тебя, как брата, – шепчут мои губы, зная, он, не слышит, а небо усыпано звездами и от земли к ним тянется дорога - дым от костра.

Костер…

Желтые листья трещат в огне. Осень я так люблю осень. Я могу быть счастлива, видя, как золотой осенний лист плывет по воздуху, как кораблик феи. Осень это время дождей и стихов. Тихая песня капель о стекло и тихая надежда на завтрашнее счастье.

Счастье…

Солнечный свет просачивается сквозь желтые занавески, даря комнате уют и какое-то сказочное спокойствие. Я еще в полудреме так не хочется просыпаться и уходить из мира волшебных снов.

В комнату заходит мама:

- Дочка вставай.

Когда тебе 5 лет так хочется, чтобы так было всегда.

Мам, мне приснился сон про меня

Одевайся пора давно быть на ногах, что же тебе снилось?

Мам, а вдруг я тоже просто снюсь себе?

Солнечные лучи играют в зеркале в догонялки.

Счастье и ощущение покоя нарушает какое-то потряхивание. Сны разбегаются стайкой вспугнутых оленей. Я открываю глаза и вижу небо. Синее без единого облачка. Меня кто-то трясет за плечё, я с трудом поворачиваю голову. Огромный дог вцепился в мою одежду, и мотает головой туда сюда. Это ужасно забавно выглядит. Собака видит, что я пришла в себя и отходит в сторону, словно ждет чего-то. Чего? Я не знаю. Я ни чего не знаю. Но кто-то внутри настойчиво призывает – “Встань!” Ноги и руки не слушаются, точно я превратилась в тряпичную куклу. Я рычу на себя, как раненый зверь. С огромным трудом сгибаю одну ногу, другую, переворачиваюсь на живот и ползу на четвереньках кровь бежит все быстрее, я поднимаюсь во весь рост, ощущая покалывания тысячи иголок, точно мороз сердится за то, что я пренебрегла его миром снов. А потом с надрывным криком поднимаюсь.

И…

И вижу, что стою у самых ступеней Туманного дома, а рядом со мной ни кого, лишь снег плачет с ветвей. Тихая музыка касается моей души. Я поднимаюсь по ступеням. Все как всегда, но изменилась сама атмосфера, сам воздух, не понимаю, что произошло, но мне хочется плакать.

Хозяин все так же сидит в кресле, когда я подхожу он указывает мне жестом в окно, сквозь стекла я вижу, что сад уже освободился от снега, но там царит не осень, а …

На ветке поет соловей ветке полной цветов. Я оборачиваюсь и вздрагиваю, зала полна танцующих пар, мой хозяин стоит рядом, кресел нет и в помине.

Теперь ты знаешь, по чему рукописи не горят?

Я киваю.

Приходи и помни жизнь это не существование, а именно полет, лабиринт с сотней путей и путь выбираем мы сами, сами можем заглянуть за каждую дверь по пути и найти мечту. Свою мечту. Да возможно ты будешь работать на обычном предприятии, жить в небольшом городишке и выйдешь за муж, но это не значит, что ты перестанешь летать, ведь все в твоих руках. А может ты соберешься с силами и станешь писателем, может быть твои романы будут читать лишь толстые тетки с бигудями (так он тебе сказал тогда?), но ведь и им нужен глоток воздуха, миг полета, твоего полета, который ты раздашь всем, точно воздушные шарики в парке, и, они рванутся к небу голубые, красные, желтые принесут счастье и может быть, кого-то научат летать, а это поверь самое главное.

Самое главное не потерять себя.